tedronai | Письмо скорби

   За окном - без сорока минут полночь. Где-то ездят запоздалые машины, я слышу людские шаги и даже голоса. Там идёт жизнь, которую я не люблю.
   Я устал. Устал навсегда, необратимо и неисцелимо, лишь прошлое: то, что пишу, есть надежда и отрада. Настоящее хочется скомкать и порвать, как старую бумагу, а будущее... я не знаю такого слова.
   Скорей бы уже дописать то, что должно, даже если у Повелителя есть куча неведомых мне видов - но потом - всё. Перестать быть, окунуться в вечное "теперь", и никогда больше не вступать в реку Времени...